Poemas Incompletos

Incrível como seus pensamentos acabam com você...
Aos poucos, de pedaço em pedaço, eles vão te corroendo
E você nem sabe ao certo porque começou
Ou quando vai acabar.
Mas sabe que é ruim
Porque teu coração não te deixa negar.

Você inicia o choro, ou ele te inicia no processo;
Então está feito. As portas se abrem..
Sua mente voa, seus conceitos te entregam
Teu respeito vai embora e você se sente só.

Solidão é hipócrita. É a causa, o efeito e o agravante.
Tudo-ao-mesmo-tempo. E você não foge dela.
Só se engana, engana os outros, engana tua mente
Engana tua alma. Na triste ilusão que toda essa mentira
Venha um dia a surtir efeito.
Mas não vem.

Você as vezes acorda achando que aquele será o dia;
O dia em que sua vida se torna diferente,
Diferente porque VOCÊ quer.
Mas descobre que pra que seja diferente
Precisa que outra pessoa esteja ali.
Ilusão.

Ilude-se com a pessoa do teu lado.
Ou ilude-se com a idéia de que isso possa acontecer.
Mente inocente que um dia sonhou em ter você.
Mente inocente que um dia achou que isso era significado.
Não é.

Ter, não ter, amar, não amar, gostar...
Você pensa assim, talvez o outro também
Mas na verdade isso não é de ninguém
É de um para o outro e vice-versa
Nunca de alguém.

Porque tua alma se preocupa tanto com aquilo que não a pertence?
Porque tua mente sonha com aquilo que nem sabe se é coerente?
Verdade? Será? Ou não? Não importa! Tudo que resta é tua emoção
Sofrida, caída, de pé, aterrorizada, iludida, feliz, tranquila ou não.

Versinhos medíocres. Lado a lado. Bloco a bloco.
Como tudo aquilo com q a mediocridade sonha.
E você é medíocre como tudo que cria
Com a mesma mente podre que te sacia

A conversa já não flui.
Teu ímpeto não é mais o mesmo
Joga ele no chão. Estraçalha.
Porque o culpado é você.
Você e a maldita mania
De se apaixonar pela companhia.



São simples, são pequenos, jogados, como sempre. Mas são tudo de mais espontâneo que a insônia causada pelo mote do poema me causou. Eu tenho consciência de que tudo isso é inútil, de que nada disso vale a pena, mas eu sou teimoso. E escrevendo coisas sem nexo me faz parar de chorar pelo menos. Eu também tenho consciência de que tudo é exagero. Mas eu já vivo de exageros naturalmente, nesse estado as coisas só tendem a piorar. É meu exagero. É meu, senão o sentimento, pelo menos sua manifestação. Fica aqui gravado de forma tosca que nada é como queremos e que nem tudo depende de nós. Você simplesmente faz sua parte. E se contenta com isso. Essa é a triste realidade dos fatos.
Eu me contento com a companhia, se é que ela ainda existe como existiu. Minha alma pede mais, mas minha cabeça a conforma e meu coração só vem pra fazer estardalhaços lacrimejantes. Eu já não sei com o que fico. Já não sei se preciso ficar. Se preciso disso. Não sei.

Hoje, só. Mais do que nunca.
Perdido. Traçado.
Sofrido e chorado.
Isso passa e caleja mais um pouquinho.
E te torna mais frio.
'Aquietado'.

desisto.